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HOJA SUELTA
Mujeres solas
 Eduardo Soto P.
Crítica en Línea
De la casa de inquilinato donde crecí en San Felipe, recuerdo los gatos; una miríada de micifuces maulladores, cuya aparición de leyenda fue directamente proporcional con la proliferación de abarroterías regentadas por chinos en el mítico vecindario. También recuerdo las avecillas mañaneras que cantaban serenatas a los pobres con las primeras luces, y nos hacían creer que el día iba a ser hermoso, quitándole el tufo de tugurio a un barrio que todas las madrugadas estaba enardecido por el olor azucarado de la marihuana y por las estridencias inciertas de los juegos sexuales en los zaguanes. Y recuerdo a las mujeres solas. Por cada diez cuartos de la vieja casona, seis estaban habitados por mujeres solas: viudas, divorciadas, queridas permanentes de señorones, o temporales de algún buen besador callejero; lo cierto es que navegaban por el mar tormentoso del día a día sin compañero. A algunas las vi solas siempre. Fueron rigurosas en su rutina de levantarse para hacer las filas que tienen que padecer los pobres para todo: al baño con la parrilla bajo el brazo; al excusado; la panadería, el centro de salud, al bus... a la felicidad. Tenían que criar hijos, lavar ropa ajena, planchar y cocinar para la calle, operar ascensores, servir tragos en una cantina, vender pollo asado en la esquina, y hasta estudiar. Todo lo hacían sin desfallecer... por los muchachos... porque ellos no tienen la culpa de que él se haya ido. Pero ¿por qué no se quedaban en sus camas, rumiando su soledad? ¿Por qué no se lanzaron a las calles a vender su cuerpo a cambio de unas cuantas monedas y algo de alegría? ¿Por qué prefirieron la cruz pesada y torturadora de la crianza de chiquillos en un barrio marginal? Mujeres solas, las recuerdo bien. A algunas de ellas las vi abriendo sus labios para beber el aguardiente de la lujuria que otra boca les brindó. Por un momento sus vidas dejaron que uno u otro aventurero arrebatara de su cansada piel un poco de placer y pasión. Pero al cabo de unas horas, o días, o años, volvían a quedar solas. Era mejor así. Por los hijos, y porque "ningún hombre es lo bastante bueno para vivir la vida de pobre", me dijeron una vez. Hoy, las flores amargas de las mujeres solas están creciendo por todas partes: Obarrio, Los Libertadores, Pan de Azúcar, Villa Lucre, Jardín Olímpico, Vacamonte, avenida Eloy Alfaro, Montería, Chitré, Puerto Armuelles, Volcán, todas las calles de Colón, Paraíso, San Miguelito... Ojalá todas tengan su avecilla mañanera que les haga creer que el día será hermoso... se merecen la serenata...¿verdad, mamá?
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