Hay un libro, tesoro de un pueblo, que es hoy fábula y ludibrio de la tierra, y que fue en tiempo pasado la estrella de Oriente, donde han ido a beber su divina inspiración todos los grandes poetas de las regiones occidentales del mundo y en el cual han aprendido el secreto de levantar los corazones y de arrebatar las almas con sobrehumanas y misteriosas armonías. Ese libro maravilloso es "La Biblia" por excelencia.
En el aprendió Petrarca a modular sus gemidos; en el vio Dante sus terroríficas visiones; de aquella fragua encendida saco el poeta Sorrento los espléndidos resplandores de sus cantos. Sin el Milton no hubiera sorprendido a la mujer en su primera flaqueza, al hombre en su primera conquista, a Dios en su primer ceño; ni hubiera podido decir a las gentes las tragedias del Paraíso, ni cantar, con acento de dolor, la mala aventura y triste hado del humano linaje.
Comienza con el Génesis, que es un idilio; y acaba con la primera brisa que refrescó a los mundos como la primera aurora que pronunciaron los hombres; como el primer sol que apareció en Oriente. El Apocalipsis de San Juan es triste como la última palpitación de la naturaleza, como el último rayo de luz, como la última mirada de un moribundo.
Y en este himno fúnebre y aquel idilio, vense pasar, unas en pos de otras todos los pueblos; las tribulaciones con sus patriarcas; las repúblicas con sus emperadores, Babilonia pasa con su abominación, Nínive con su pompa; Menfis con sus sacerdocios; Jerusalén con sus profetas y su templo; Atenas con sus artes y sus héroes, Roma con su diadema y con sus despojos del mundo. Nada esta firme sino Dios, todo lo demás pasa y muere, como pasa y muere la espuma que deshace la ola.
Señor lector, transcribí este precioso y emotivo escrito del escritor español del siglo XIX, Donoso Cortes. Interesante espejo del alma por la brillante exposición poética.
